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| Img Engin_Akyurt (pixabay user_id: 3656355) |
Revoco
la entrada a mi pecho
que dejé abierta para ti.
Cuidado con los dedos,
cuidado porque cierro.
No es una amenaza,
es una protección contra tus vaivenes
que me zarandean con la fuerza
de una tormenta desatada en alta mar,
-salvaje, sin control, violenta-
Fue bonito
mientras no dolió.
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| Imagen de SHVETS production (pexels user: @shvets-production) |
Remisión:
la palabra mágica de quien ya ha pasado por todo,
pero no volverá a estar sano nunca más.
No estoy curada.
Pese a los meses interminables de quimioterapia
arrasando con todo lo malo y lo bueno del cuerpo.
No estoy curada:
pasé a engrosar el selecto grupo de la remisión.
La remisión, que puede volver.
La remisión, que puede revertir.
La remisión, que todo lo cubre con sus alas.
"¡Ya estás curada!"
No, estoy en remisión.
Llevo dos años en remisión
pero en mi cabeza palpita
la idea de desremitir.
Aunque no exista la palabra.
Puedo desremitir.
¿Qué pasa si desremito?
Más vías como cadenas a las venas,
más bruma de recuerdos empañados,
más optimismo desmedido por mi
y por todos los demás.
Siempre bien. Siempre entera. Siempre con fuerza.
Agotada.
Remisión.
No valieron los años de deambular por el médico,
escuchando que no era nada en los ganglios,
hasta casi metastatizar las tres masas tumorales
que crecieron dentro de mi pecho,
cubriendo bazo, costillas y esternón.
Fase 3-B.
Pruebas frías,
agujas afiladas,
días interminables.
Y nunca volver a estar curada.
Vivir para siempre en la remisión.
Querer vivir para siempre en la remisión.
Rogar por vivir para siempre en la remisión.
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| Imagen de Rodolfo Clix (pexels user: @rodolfoclix) |
Eres
la mezcla perfecta
de mis demonios del pasado.
Si quieres clavarme los dientes
aquí tendrás siempre
mi cuello.
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| Imagen sasint (pixabay user_id:3639875) |
Me dueles en cada respiración,
cuando aspiro sobre la suavidad de tu piel
donde se podría trazar un mapa
de constelaciones entre lunares.
Me pasaría las horas tumbada
siguiendo con el dedo las galaxias
de tu nívea espalda.
Lo haría en silencio,
sintiendo ese dolor que debería existir,
pero no existe.
¿Me guardarías el secreto?
No haría falta más
que compartir un cómodo silencio
y ese dolor fantasma en el pecho
que arrasara con todo desde dentro.
Yo te prometo contar las estrellas
que cubren cada centímetro de tu cuerpo
y no desvelar a nadie
los misterios de tus cicatrices.
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| Imagen Cottonbro Studio (pexels user: @cottonbro) |
Cada noche que compartimos
se tensa la cuerda invisible
de la que tiramos en dirección contraria.
Sabemos que la inocencia
de unas conversaciones interminables
remueve algo sobre la conciencia.
Por eso nos obcecamos en
tirar
tensar
huir.
Pero la cuerda adquiere la dureza
de un material inquebrantable
y duele mientras aprieta la piel.
Solo cuando dejamos de luchar
y aflojamos la cuerda invisible
se unen nuestros cuerpos en abrazo
que grita por un poco de calor humano.
Y me pierdo en tu suspiro
ese que parece cuestionar
la idoneidad de nuestros actos
sin dejar de estrecharme entre tus brazos.
Y me pierdo en el olor de tu cuello
preguntándome si tu olerás mi pelo
dudando si todo esto transgrede
algún límite que no debería cruzarse.
Algún dios ya nos ha condenado.
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| Imagen de Ron Lach (pexels user: @ron-lach) |
Solo siento deseos
de dormir entre tus brazos
y descansar del ruido del mundo.
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| Imagen de UHGO (pexels user: @uhgo) |
"No quiero imaginar un día
sin oler el salitre en el aire
esperar la puesta de sol
cuando ya no quede nadie."
Si miro atrás
no volveré a encontrar la fuerza
para seguir hacia delante.
"El murmullo de las olas rompiendo,
la brisa arremolinando mi pelo,
la sal que se me cuela en los pulmones,
la paz al oír las gaviotas cantar sus canciones."
Que nadie le diga
que no conseguimos
lo que aún anhelamos.
"Abandonar el cuerpo sobre el agua,
meciéndome en la cadencia tranquila
de un mar que me empapa el alma
y es parte inherente a mi ser más puro."
Finjamos ser felices,
aunque los prados amarillos
sequen mis pulmones.
Lorde - Liability
Escucha:
quiero meter la nariz entre tu pelo,
cerrar los ojos,
vivir morir en tu silencio.
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| Imagen de drippycat (pixabay user_id:1944641) |
Amiga, volví a soñar contigo.
Hacía cola para recoger un pedido
de esos de comida rápida e insustancial
y entraste colándote entre la gente
hasta recoger lo que habías ido a buscar.
Me quedé de piedra al verte,
consciente de que no podía ser verdad.
Te llamé con el miedo de quien no sabe
si los muertos reconocen a quienes aún vivimos
y te volviste con la mejor de tus sonrisas
preparada para increpar algo que justificara el haberte colado,
pero tu gesto cambió en un instante
a otro tipo de sonrisa que me calentó el pecho.
Te pregunté qué tal estabas, si todo te iba bien y,
en ese instante,
entrecerraste los ojos como si acabaras de recordar
que dejaste el mundo de los vivos varios años atrás.
Con gesto preocupado me preguntaste si yo había muerto.
Me llevé la mano al pelo, como si aún pudiera notar
la quimio que me marcó para siempre por fuera y por dentro,
y respondí con toda la sinceridad que por poco.
Asentiste con una sonrisa
y yo apreté tu mano fría.
Desperté entre sollozos agitados
de aquel sueño que sirvió como extraña celosía
quebrada entre nuestros frágiles reinos
para permitirme hablar contigo otra vez.
Y ahora tengo las manos frías.
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| Imagen de Mikhail Nilov (pexels user: @mikhail-nilov) |
Recuerdo, puesto que no ha sido hace tanto tiempo,
los años en los que me asomé al abismo.
Lo miré a los ojos,
y me devolvió la fría indiferencia de quien sabe
que no soy más que una insignificante mota de polvo
en un universo infinito
al que no le importo ni siquiera un mínimo.
Me rompí
en tantos pedazos pequeños
que pensé que jamás podría volver a juntarlos.
Me arrastré
buscando la forma de creer
que todo volvería iba a ir bien.
Me anestesié
en un vacío emocional
que pudo conmigo después de años
de intensa lucha contra aquello
que la vida me había preparado en el camino.
Era demasiado para poder soportarlo.
Dormí en vida,
en un tiempo en que creía que moriría
cada mañana al levantarme.
No recuerdo abrir los ojos de nuevo,
pero sé que todo eso,
todo lo oscuro,
me mira desde la esquina del miedo,
atento,
esperando su momento
de arrastrarme de nuevo
hasta las profundidades del infierno.
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| Imagen de k-e-k-u-l-é (pexels user_id:13670757) |
el tiempo salta de un momento a otro
como una melodía muda de silencios
que buscan encontrarse con el arpegio
de los corazones que laten al reconocerse,
encadenando notas sostenidas
que pueden tocarse a dos manos,
pero que solo se unirán en la levedad del aire
que se lleve el sonido efímero
hasta que desaparezca de la memoria
y quede un vago recuerdo
del vals que fluyó entre los dedos
Morgan- River
Esa mesa es la nuestra.
Pase lo que pase,
siempre que miremos hacia ella
sabremos que nos escuchó
confiarnos aquello que no compartimos
con ningún alma más.
Y eso ni está bien ni está mal,
solo permanece como elemento inalterable
de una amistad voluble
que aumenta y decrece,
que brilla y se apaga,
que nos une y nos separa
en ciclos de tiempo
que no podemos controlar
hasta cuándo llegarán.
Siempre que miremos hacia ella,
sabremos que guarda nuestras miserias,
testigo silenciosa de abrirnos en canal
y, sin saberlo,
ayudarnos a sanar.
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| Imagen de Pexels (pixabay user_id:2286921) |
Me pregunto
a qué sabrán tus labios,
y solo puedo imaginar
que tendrán el sabor cálido
de una extraña comprensión,
la humedad sencilla
de las tormentas de verano,
el latir del corazón al reconocer
el sabor de lo prohibido.
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| Imagen de Ninocare (pixabay user_id:3266770) |
Tengo
un banco de datos inútiles
que hace que me acuerde de una foto mala
fruto de un chiste interno que ya no recuerdo,
que hace que me acuerde de la sensación de desesperanza
en los días interminables donde solo conocí el lenguaje de los golpes,
que hace que me acuerde de la letra de una canción
que no escucho desde los diecisiete años.
No lo cuido
de ninguna manera especial
y se activa de formas
que no sé explicar,
pero ahí está.
Mi banco de datos inútiles,
almacenando todo
hasta el final.
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| Imagen de A. Werdan (pixabay user_id:242347) |
Te imagino
apagando cigarrillos en la piel
tratando de sentir algo que se te pierde
entre los pliegues de la ropa
que encierra un mundo inexplorado
de experiencias que te llevarán
hasta el día de hoy.